Осколком битого стекла...
крестом последний день помечу,
и занавесив зеркала,
подамся сумеркам навстречу...
И тихим, тусклым огоньком
пройдусь безлюдным закоулком,
не постучусь в знакомый дом,
лишь постою в подъезде гулком...
Я - есть. И всё же - нет меня!
Я - был, но шелестом страницы...
Незримый... отменил меня...
по эту сторону границы...
Я - был... Как странно понимать!
Я - жил... но выдворен на волю...
бесплотной вечности внимать,
благодарить... худую долю...
бродяги... Млечного пути,
статиста... лунного сиянья...
освобождённого найти...
венец покойного скитанья...
Владимир Булатов