Никогда не писАл,
и теперь уже точно - не буду,
стих-графитти пейзажей
воздушных на фоне о г н я,
и не то чтоб забыл -
разонравился нежному чуду -
просто кисть потерял,
как дорогу средь белого дня.
Коли так, расплескал,
не жалея, "налево" - по нраву,
акварельной весны
бездыханную странную грусть,
опрокинув мольберт,
и разбив дорогую оправу,
обуянный тоской
покачнулся, и вымолвил - пусть.
Но куда б я ни шёл...
сиротой по цветущему краю,
этот миг, как мираж,
повторялся случайной слезой -
я на фоне огня...
без огня своей жизнью играю,
омывая стопЫ
чёрно-белой последней грозой...
Владимир Булатов