На старой полке между ветхих книг,
Где время тусклостью шлифует бисер,
Где запах прошлого уже безлик …
Нашёл я пачку своих старых писем.
Под плёнкой шелестящего кулька,
Жила душа на уцелевших листьях.
В забвении, как старая ольха,
Расписанная пожелтевшей кистью.
На строках образы прожитых лет
Танцуют в платьях, не тая улыбки.
От губ влюблённых, живописный след,
Остался в сердце штопаной ошибкой.
Там молодость кружит последний вальс,
Забытый, как оброненное слово.
Там волшебство и страсть запретных фраз
И магия написанного слога.
В них мило улыбаешься ты мне,
На чёрно – белом позабытом фото.
На локоны твои лёг нежно снег,
И тишина сквозь вечность нежит нотой!
Так много писем и внутри их жизнь,
Ушедшая секундами в туманы;
Как хочется, воскреснуть и дожить -
Увидеть Мир зеркальный, без обмана!
Я трогаю их ласково рукой,
Как будто прошлого касаюсь вздохом.
Они молчат, храня в себе укор,
Укор больной, забывчивой эпохе.
На старой полке, между ветхих книг,
Где временем восход погасший списан,
Где замерли, соприкоснувшись, дни…
Нашёл я пачку своих старых писем.
Сергей Грицай,
п. Целина